Geld ist Tod: Das Buch

Stellen wir uns für einen unfassbar langen Augenblick vor, das Sein sei ein loses Kabel in der Wand unseres Universums: funkenstiebend, buchstäblich unverankert und trotzdem von jedem als „selbstverständlich“ betrachtet. Kein Elektriker in Sicht, nur wir – neugierig genug, den Finger daran zu halten, solange es nicht allzu sehr kitzelt.
Was ist das Sein? Vielleicht ein missglückter Versuch des Nichts, mal etwas anderes zu probieren. Oder das Hamsterlaufrad des metaphysischen Kleingedruckten, in dem wir alle rennen und rennen, nur um dann festzustellen: Die Aussicht ist überall exakt gleich, und das Futter wächst stets just außerhalb unserer Pfote.
Jeder existiert – wie von selbst, sagen sie. Doch Existenzen sind wie Socken nach dem Waschen: Immer fehlt einer, und im Schrank verwandeln sie sich sowieso in ein soziologisches Rätsel auf Baumwollbasis. Wer sucht, fragt: „Warum bin ich überhaupt da?“ Das Universum antwortet selten – aber wenn, dann meist mit einem leisen Kichern und dem Angebot eines Tees, der immer zu heiß ist, um ihn zu trinken.
Im Kern bleibt das Sein vielleicht ein überambitionierter Gedanke. „Es wird schon Sinn ergeben“, suggeriert unser Kopf, „wenn du erst den Zettel findest, auf dem die Anleitung steht.“ Die Anleitung aber liegt im dritten Schrank von links, zwischen Steuererklärungen und nie abgeschickten Liebesbriefen, und sie ist in einer Sprache verfasst, die nur von taxierenden Hauskatzen und schlecht gelaunten Staubsaugern verstanden wird.
So irren wir – teils nachdenklich, teils in Turnschuhen quer durch das Labyrinth des Lebens, begegnen absurden Hinweisschildern („Umleitung ins Nirgendwo“, „Sinn nur mit Parkschein“) und gewinnen die tiefe Einsicht: Es gibt keinen Notausgang, aber vielleicht einen Hintereingang zur Bedeutung aller Dinge, falls wir uns nur trauen, dreimal laut „Hier bin ich wirklich!“ zu rufen.
Und falls dich beim Grübeln eine wohlige Melancholie befällt oder du feststellst, dass hinter dem Sein immer noch ein bisschen Nichts nachwinkt, dann gratuliere dir: Du bist angekommen – im schönsten Durcheinander, das die Welt je erdacht hat. Willkommen im Sein; nimm Platz, lass dich überraschen, und vergiss nie: Der eigentliche Sinn steckt meist in den Socken, die du auf dem Weg verloren hast.

Doch selbst dieser imaginierte Ort, dieses fragmentarisch erfahrbare Zwischenreich des Seins, bleibt nicht frei von der Last seiner eigenen Undurchsichtigkeit. Denn wenn das Dasein – ein tastendes, taumelndes, tastaturbedienendes Wesen – sich selbst ansichtig wird, dann nicht im Glanz der Antwort, sondern im Flimmern einer noch ungefragten Frage.
Im Durchschreiten jener Flure aus Flusen, Konzeptfragmenten und Kaffeesatz-Bedeutungen verwirrt uns nicht das Nichtwissen, sondern die Ahnung, dass in jedem Denkversuch ein Überschuss liegt – nicht an Wahrheit, sondern an vorsätzlicher Unbeantwortbarkeit. So pendelt das Denken zwischen Aufleuchten und Versanden, zwischen Munterkeit und metaphysischem Jetlag.
Und vielleicht – nur vielleicht – ist gerade darin der heimliche Triumph des Seins verborgen: nicht, dass es „ist“, sondern dass es sich entzieht, sich einknotet in das Alltagssurreal, ins scheinbar Banale, in kaputte Hosentaschen, wo die Frage nach dem „Warum“ gemeinsam mit dem Einkaufszettel verknüllt liegt.
Am Ende, wenn wir innehalten, hören wir vielleicht kein großes Wort, kein lichterfülltes „Eureka!“, sondern bloß ein leises Rascheln – das Geräusch eines Daseins, das sich selbst verdächtigt, Bedeutung bloß zu tragen wie einen viel zu engen Anzug. Und doch gehen wir weiter. Warum?
Weil selbst im labyrinthischen Verlust der Eindeutigkeit der Gedanke – oder das, was von ihm übrig bleibt – wie ein schlapper Luftballon am Himmel hängt und uns zuflüstert:
„Auch Unsinn ist eine Form von Sinn… wenn man ihn lange genug betrachtet.“